lusco-fusco

Ali fiquei, entretida olhando o efeito do tempo sobre as coisas.

A borboleta vadiando entre mesas de esplanada como se fossem flores; o pombo debicando migalhas perdidas; os namorados,  balançando os risos num corpo que o abraço fundiu;  as meninas adolescentes, passeando nas mini-saias e decotes promessas que não pretendem cumprir e que o inverno há-de abafar.

A minha caneta, cumprindo-se sobre o papel; o minúsculo aparo tornando-se céu no reflexo da luz solar, num arco-íris, este apêndice de mim pelo qual escorrem letras; por instantes faz-se silêncio, nem  conversas animadas de turistas, nem cantos de miúdos rua abaixo, nem Amália ao longe, na carrinha que teima em alimentar o fado. A palavra inventando-se e eu.

No final, quando a premência das horas me acorda, peço licença à escrita, para que me abra a porta da realidade. Levanto-me com a lentidão dos que acordam aos poucos;  esvaiu-se o sol no lusco-fusco de todas as paixões, de todas as razões, de todos os medos.

Rasgo o papel. Guardo a caneta. Pergunto pela conta. Pago.
Rumo ao covil  onde me habito!

silêncios ...

«Lorsque le silence s 'est établi dans une maison, l'en faire sortir est difficile; plus une chose est importante, plus il semble qu'on veuille la taire. [...] tout silence n'est fait que de paroles qu'on n'a pas dites. »

Marguerite Yourcenar
Alexis, ou le Traité du vain combat

Dietas e sopas da mãe

Devia ser proibido, a quem faz dieta, ir passar férias a casa da mãe!

É que a mãe cozinha bem. A mãe cozinha sempre melhor do que nós e cozinha melhor do que qualquer chef cuja maravilhosa paparoca tenhamos algum dia provado. Vemo-nos a mãos com muito mais trabalho do que em nossa casa, porque a família é grande e parece agigantar-se nas férias, quando todos se reunem em torno da mesa familiar. Mas a isto se resume a nossa adultez: ao trabalho de pôr e levantar a mesa, lavar louça e repô-la no descanso das prateleiras enquanto aguarda a hora de saltar de novo para cima da toalha alva que a sobrinhada se encarrega de sujar ao fim de dois minutos com alimentos que não vencem a imperícia dos mais novos, ou o experimentalismo dos mais velhos.

Quando pegamos no talher, para comer, regressamos à infância. Tudo nos sabe como quando éramos meninos e até a insuportável sopa infantil nos sabe ao mais divino manjar. Tudo seria de facto divino, não fosse a circunstância de a mãe regressar connosco à infância, invectivando-nos a comer, porque a nossa vida é muito cansativa, porque se não comermos bem não conseguiremos aguentá-la, porque estás magrinha - e nem a constatação de que ter-se sessenta quilos e pouco mais de metro e meio as dissuade de utilizar este argumento. Algo me diz que, embora crescendo, nós e elas, as mães continuam com uma cegueira selectiva que as impede de ver até as evidências.

Tomei uma medida radical: porque a balança não obedece ao desejo a que qualquer homem gostaria de ouvir: "prefiro que me mintas !", peguei nela com raiva, rodei o botão estabilizador de peso e baixei dez quilos à bitola. Peso agora cinquenta quilos! Maravilhoso engano! Fiquei feliz!

Porém, dura pouco a alegria e quando as calças, apertadas, me relembram a mentira e a realidade que fiz por não perceber, caio em desespero, menos pela mentira do que pela conivência de nelas ter consentido!

Nunca o espartilho da alface me soube tão bem !!!

A despedida de José de Alemparte, de Paulo Bandeira Faria

Um homem idoso, septuagenário, a quem foi diagnosticado Alzheimer, doença que apenas vem sobrecarregar o fardo de viver separado da mulher que sempre amou e que lhe foi tirada pelo amigo com quem pretende reconciliar-se antes do esquecimento definitivo e que se decidea  escrever a sua vida como exercício de combate à perda de memória - sua e de si nos outros;

Uma criança de oito anos a quem o avô Xosé oferece um computador a troco do cumprimento da promessa de escrever todos os dias e que, para cumprir a tarefa, vai descrevendo o seu dia-a-dia e a leitura da vida dos que com ele convivem, numa leitura peculiar de quem vê o mundo despojado de erros, mas os intui e, de certo modo, os compreende e compreende a fragilidade escondida dos adultos «Se alguma coisa sei ao final de 3000 dias feitos é qeu não podemos deixar os adultos sozinhos, senão perdem-se» ;

Uma mulher atormentada por um passado que assombra de segredos o seu casamento que não a satisfaz; são estes os narradores da história de um grupo cuja vida se conjuga muito para além do que pudesse prever-se, e da História da Espanha do franquismo, dos traumas que deixou inscritos nas almas dos que a viveram ou lhe sentiram os efeitos distantes, mas muito presentes.

São estes os narradores de um livro muito belo - povoado de pessoas vergadas à cobardia dos seus sentimentos ou à coragem dos seus actos, sendo, uma e outros, parcelas de um mesmo sentimento - que conjuga narrativas de uma tristeza profunda pelo que a guerra, o medo e a incapacidade de esquecer provocam, com momentos de uma ternura infinita; parágrafos que apetece reler, reler, reler...

Como se domina uma multidão ...

Em 1947, ensinava-se assim na escola do Exército. Os comandantes sempre souberam como lidar com multidões e suspeito que as multidões, pormenor ou outro de diferenciação contingente da época, se pautam sempre pelas mesmas características:

«OS CARACTERES NORMAIS DAS  MULTIDÕES são:

- Grande impulsividade;

- Grande versatilidade de opiniões, acentuadamente de características femininas, principalmente as latinas [sic!];

- Grande predisposição para a sugestibilidade e «credulidade»;

- Exagêro e simplismo daqs multidões, Para as multidões não há que explicar,; há sim que   afirmar com violência, exagerar, afirmar, repetir e não demonstrar;

- Autoritarismo e intolerância das multidões. Os homens tiranos são os mais respeitados pelas multidões;

- O conservantismo, antagònicamente aos seus instintos revolucionários aparentes; as multidões são profundamente conservadoras;

- Moralidade baixa, pouco respeito pelas convenções sociais exteriores. POr vezes, a moralidade é alta, no sentido do cumprimento de actos de beleza moral rara, superiores até aos do homem isolado;

- Alto poder de imaginação, visto  a multidão pensar por imagens; Napoleão, contando com a imaginação das multidões, disse um dia num Conselho de Estado: « Foi fazendo-me católico que acabei com a guerra de Vendêa, faendo-me mussulmano que acabei com a guerra e me estabeleci no Egito, fazendo-me ultramontano que conquistei os padres na Itália. Se governasse um povo judeu levantaria de novo o templo de Salomão» [...]

Ciclo de vida da discórdia

«A discórdia almoça com a abundância,

 janta com a pobreza, 

ceia com a miséria, 

e dorme com a morte».

Benjamin Franklin

Nevermore ...

Morte! 
Uma das palavras menos comerciais, mais evitadas, mais sofridas e mais silenciosamente proferidas, como que para evitar que a senhora da gadanha se lembre de quem dela fala com tal discrição (como se uma alegoria pudesse convocar-se pela verbalização do seu nome).

Em surdina, em pranto, em espanto ou como constatação do que se sabia inevitável e inexorável, a morte representa o que de mais finito existe no ser humano, o confronto com a sua existência breve, a porta conhecida de um ignoto mundo que apenas cativa aventureiros temerários, ou descontentes da vida. O rio onde Hades espera o viajante, com barca sempre pronta, quantas vezes se revolta pretendendo engolir o marinheiro incauto.E quantas vezes o moribundo se faz de novo à vida, renascido por uma qualquer promessa de bonança.

Na arte, a morte é um tema recorrente, quer como personagem principal (O Sétimo Selo, de Bergman, ceifeira negociando a colheita pelo resultado de um jogo de xadrez), como fantasma pairando sobre a vida da personagem (D. Giovani, de Mozart, ensombrando a personagem como, dizem, o próprio pai de Mozart lhe ensombrava a vivência), ou como símbolo omnipresente como impulso de renascimento constante (de que é exemplo a obra de Frida Khalo). Morte, cenário para a narrativa do absurdo da existência humana  (O Estrangeiro, de Camus), ou vertida em versos invocativos de um desfecho salvífico que elimine o "mal de vivre", o sofrimento da existência, a vertigem desejada (Mário de Sá Carneiro, Florbela Espanca).

Porém, é em The Raven, de Edgar Allan Poe - publicado em 1845 merecendo imediato reconhecimento pelos leitores e pela crítica), que o dramatismo e o desalento da finitude se condensa numa só palavra, proferida por um corvo:  NEVERMORE!

O Corvo (tradução de Fernando Pessoa)

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,
Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,
E já quase adormecia, ouvi o que parecia
O som de algúem que batia levemente a meus umbrais.
"Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais.

É só isto, e nada mais."Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,
E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.
Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada
P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais -
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,

Mas sem nome aqui jamais!Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo
Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!
Mas, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo,
"É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;
Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.

É só isto, e nada mais".E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,
"Senhor", eu disse, "ou senhora, decerto me desculpais;
Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,
Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,
Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.

Noite, noite e nada mais.A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,
Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.
Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,
E a única palavra dita foi um nome cheio de ais -
Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.

Isso só e nada mais.Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,
Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.
"Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela.
Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais."
Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.

"É o vento, e nada mais."Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,
Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.
Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,
Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,
Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,

Foi, pousou, e nada mais.E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura
Com o solene decoro de seus ares rituais.
"Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado,
Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!
Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."

Disse o corvo, "Nunca mais".Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,
Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.
Mas deve ser concedido que ninguém terá havido
Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais,
Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,

Com o nome "Nunca mais".Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,
Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.
Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento
Perdido, murmurei lento, "Amigo, sonhos - mortais
Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais".

Disse o corvo, "Nunca mais".A alma súbito movida por frase tão bem cabida,
"Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais,
Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono
Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,
E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais

Era este "Nunca mais".Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,
Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;
E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira
Que qu'ria esta ave agoureia dos maus tempos ancestrais,
Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,

Com aquele "Nunca mais".Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo
À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,
Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando
No veludo onde a luz punha vagas sobras desiguais,
Naquele veludo onde ela, entre as sobras desiguais,

Reclinar-se-á nunca mais!Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso
Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.
"Maldito!", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te
O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,
O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!"

Disse o corvo, "Nunca mais"."Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!
Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,
A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,
A esta casa de ância e medo, dize a esta alma a quem atrais
Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!

Disse o corvo, "Nunca mais"."Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!
Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.
Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida
Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!"

Disse o corvo, "Nunca mais"."Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!", eu disse. "Parte!
Torna á noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!
Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!
Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!
Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!"

Disse o corvo, "Nunca mais".E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda
No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.
Seu olhar tem a medonha cor de um demônio que sonha,
E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão há mais e mais,

Libertar-se-á... nunca mais!

O Corvo, Gustave Doré

Nota interessante 1 - O facto de a deusa grega escolhida por Poe para poleiro do corvo ser Pallas, deusa da sabedoria, das artes e da Justiça.

Nota interessante 2 - O facto de os vários tradutores portugueses terem preferido chamar-lhe Atena e não Pallas. O nome é, de resto, Pallas Atena.

REQUIEM [EM MEMÓRIA]

Eis-me aqui envolto em letargia reconstruindo
em mente, como que num sonho,
risos e lições e abraços e missivas
transcritas em código de sentimentos
                                (lembranças dos nossos entendimentos
                                  que ninguém mais alcança)

E nestes olhos meus aparentando calma, 
nesta presença de quem se encontra
ausente, fervilham memórias em turbilhão aflito
                                (memórias que urge, num incontido
                                 grito, apaziguar lembrando-as em torrente)

Quem sabe quanto tempo durará
a hora, o instante deste pesadelo.
O homem de ontem, hoje evanescente
feto emergente da saudade eu aqui estou
                             (vestígio da criança que já fui pendente da tua mão,
                              na tentativa de acertar em vão, no teu o meu miúdo passo)

O casulo tecido por quem sofre
connosco o mesmo sofrimento, neste momento
é nada

É inevitável ser-se só!

Amadurecer não foi vantagem, não foi vitória
alguma ter crescido, para me sentir assim,

de novo infante aflito a precisar de ti!

Lídia POnti

O TÍTERE

Soubera eu que o inferno se
moldava em vagas de silêncio
de verdades que não
ousámos admitir,

que nas margens do 

purgatório se deleitariam 

os ruídos que evitámos, guardados 
pelos confrontos adiados

e que à porta nos abririam

os braços os amanhãs

perdidos,

Teria ficado mais tempo a contemplar a fúria
e baniria do dicionário íntimo a prudência

Lídia POnti

fotografia - Ucrânia - Túnel do amor
fonte: internet

O problema da felicidade ...

«O problema da felicidade (…) o problema que consiste em fazer os indivíduos amar a sua escravidão».

Aldrous Huxley

Se nos rompió el amor - Paquito Guzmán

Se nos rompio el amor
de tantos usarlo
de tanto de lo que paso
sin medidas
de darnos por completo a cada paso
se nos quedo en las manos un buen dia

se nos rompio el amor
de tan grandioso
jamas resisti
tanta belleza
las cosas tan hermosas duran pocos
jamas duro una flor dos primaveras
me alimente de ti por mucho tiempo
nos devoramos vivos como fieras
jamas pensamos nunca en el invierno
pero el invierno llega aunqe no quiere
una mañana gris
al abrazarnos sentimos un rugido
frio y seco
cerramos nuestros ojos
y pensamos, se nos rompio el amor
de tantos usarlo!

se nos rompio el amor
fue tanto lo que abusamos
de nuestro amor sin medidas
se nos rompio en las manos
y el viento se lo llevo
se nos rompio el amor de tanto usarlo
se nos rompio el amor
me alimente de tu amor
noche a noche dia a dia
y como todo lo bueno
se nos acabo
un buen dia

se nos rompio el amor de tanto usarlo
se nos rompio el amor
tanto y tanto lo usamos
qe nos devoramos vivos
y de amor nada quedo
y nos sorprendio el estilo
se nos rompio el amor de tanto usarlo
se nos rompio el amor
todo tan inesperado
el amor que tanto un dia
nos unio se rompio y quedo olvidado

se nos rompio el amor
nuestro amor ya se acabo
se rompio y no queda nada
pues como todo lo bueno
tarde o temprano se acaba
se nos rompio el amor de tanto usarlo

Paquito Guzmán

Poema lido aqui: Blog Modus Vivendi -  http://amata.anaroque.com/

Testamento - Yannis Ritsos

Disse: creio na poesia, no amor, na morte

e por isso mesmo, creio na imortalidade. Escrevo um verso,

escrevo o mundo, existo; existe o mundo.

Da ponta do meu dedo mínimo corre um rio.

O céu é sete vezes azul. Esta pureza

é de novo a primeira verdade, a minha última vontade.

                                           YANNIS RITSOS, Grécia, 1901-1990

Yannis Ritsos, nome maior da poesia grega contemporânea,  nascido em Monemvassia (Grécia), a1 de Maio de 1909 e falecido a 11 de Novembro de 1990, em Atenas.

Para além da literatura, destacou-se na luta armada contra a ocupação nazi da Grécia. A sua simpatia pelo partido comunista e a sua luta persistente valeram-lhe a detenção em campos de concentração, de 1948 a 1952, durante a Guerra Civil Grega e o exílio nas ilhas Giaros e Leros, de 1967 a 1970.

Sobre a tolerância

Tolerância significa "acto de suportar, carregar". Por isso, prefiro usar em sua vez palavras mais humanas como fraternidade, solidariedade ou alteridade -  essa difícil (in)capacidade de nos colocarmos na perspectiva do outro.

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Porém, nenhuma outra palavra, senão intolerância, exprime tão bem a insuportabilidade da diferença  para os "arrumadinhos" do mundo.
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«Os seus edifícios estão aglomerados tão apertadamente que, a não ser entre as dos comerciantes, dificilmente se achará uma rua com mais de oito pés de largura. A causa de tamanha aglomeração de homens era que não havia entre eles nenhuma religião obrigatória; e como cada qual tinha a religião que queria, por isso de todas as partes do mundo os homens mais depravados ocorriam aqui como a uma sentina, viveiro de toda a licenciosidade e imundice».
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Osberno, cruzado inglês, Carta sobre a conquista de Lisboa aso mouros

Time Out (26 de Maio de 2011, p.26)

BATHTUB - EZRA POUND

As a bathtub lined white porcelain,
When the hot water gives out or goes tepid,
So is the slow cooling of our chivalrous passion,
o my much praised but-not-altogether-satisfactory lady.

Como uma banheira de branca porcelana,
Onde a água quente se esvai ou fica morna,
Assim é o lento arrefecer da nossa cavalheiresca paixão,
Ó minha prezadíssima, mas não-inteiramente-satisfatória senhora.


Ezra Pound
Ezra Weston Loomis Pound. 30 de Outubro de 1885 -1 de Novembro de 1972)
Artista pluridisciplinar (músico, crítico literário, essencialmente poeta), impulsionou, com T. S. Eliot (1888-1965), Wallace Stevens (1879-1955) e William Carlos Williams (1883-1963), o movimento modernista americano, nomeadamente os movimentos Imagismo e Vorticismo.

MITAD DE LA VIDA poesía de Víctor Gaviria

Como un hombre que ha hecho tantas cosas olvidadas,
y en el futuro otras tantas que no recordará,

inculto, sin lecturas,
que sólo tuvo en casa viejos libros en desorden
nunca leídos,
y su cabeza da vueltas en un oscuro remolino
bajo la tierra,
y nunca tuvo voces, cielo abierto,
ramas sobre ramas.
Como un hombre de rosados oídos de caracol.
Lejos del mar
que a mitad de su vida oye la orden,
la obsesión.

Soñamos escribir algunos libros
pero nunca lo hicimos.
En nada se rebajan.
Hemos cantado, silbado por lo bajo
canciones ordinarias
que significaban otra cosa desconocida.
La verdad, hemos callado hace tiempo,
no sé las razones.
Busco entre mis cosas un libro que no he tenido,
busco fotos que no he guardado,
colecciono hermosos papeles que se deshacen.-


poema pedido de empréstimo a este blog :http://nosotrossomosquiensomos.blogspot.pt/

Por sonhos breves

Bem sei!
Houve um tempo
Em que as carícias me escorriam
deslizantes, porque sorrias sempre
nos meus dedos e cintilavam pássaros 
nos beijos prometidos
Hoje, esquecidos os sorrisos 
nos meus gestos, contemplo os anéis velhos
por instantes

Para recordar os dedos já perdidos

Lídia Ponti

hoje nos jardins

Cândidas meninas, passeando promessas na saia e no decote. 

sur la lecture - Proust " O prazer da leitura"

Texto de Proust sobre a leitura.
Lido, ouvido (aqui em francês ) ou em Português, um texto muito interessante!
Em Portugal, editado pela Teorema, "O prazer da Leitura". Único defeito: é curto o prazer, por ser um livro de poucas páginas, mas é um tempo de deliciosa leitura.
http://beq.ebooksgratuits.com/vents/Proust_Sur_la_lecture.pdf

A silenciosa sombra dos sonhadores [I]

Mariana levantava-se todos os dias à mesma hora, depois do beijo com que sua mãe, D. Francisca, lhe anunciava o acordar. Abria a janela do quarto, cumprimentava com uma vénia o senhor da estátua que se erguia defronte, na praça principal da vila, e ficava alguns minutos a conversar com ele. Dizia-lhe dos sonhos que tivera,  os acontecimentos do dia anterior, a sombra da mãe, presa na recordação do marido, seu pai, o corpo do avô, na sua cadeira de rodas, das suas mãos de veludo que fechavam a porta a todas as incertezas e receios. Em troca, aquele senhor muito hirto dava-lhe notícias da vida da cidade, do que avistava do alto, dos beijos dos amantes ao entardecer sob a sombra do seu pedestal, dos pequenos que ali se sentavam a aguardar a chegada dos pais após a escola. Por vezes deixava escapar um lamento sobre o formigueiro de ter de permanecer tantas horas hierático, enquanto o sol se não punha, ou sussurrava queixumes sobre a humidade ou o vento incessante dessa noite.

Ana, a criada, com uma infinita paciência e com a lentidão que a idade e o reumatismo impunham, interrompia com doçura o ritual da conversa, lembrando a Mariana que a aguardavam à mesa para o pequeno-almoço e Mariana saía a correr pelas escadas abaixo, indiferente aos chamamentos da velha ama, ó menina, ó menina, que ainda cai e parte uma perna, olhe a mãezinha que se apoquenta!

Quando dois anos antes se mudaram para aquela casa, Mariana não sabia quem era aquele senhor grande, de bigode farto e braço esticado, que apontaria o infinito se entre o infinito e o braço não se erguesse, solene e imponente, a casa de D. Gregória. 

De todas as pessoas da aldeia sobre quem Mariana questionara o velho General, D. Gregória tinha sido a única que o fizera desviar a conversa. Da primeira vez Mariana pensou tratar-se de uma distracção, mas quando, dias depois, o questionou directamente sobre o que andaria D. Gregória a fazer nos seus terrenos da Atafona de que toda a gente falava, percebeu que esse era tema sobre o qual nunca obteria respostas, e educadamente passou a evitá-lo. 

chuva ínvia

Esqueci-me de como chove nessa rua 

quando os grilos se calam 

e as margaridas são apenas

murmúrios 

coloridos 

navegando no teu olhar

A tua rua, inteiramente minha

naquele tempo, eram dois passos

galgados à pressa para acabar num odor 

a rosmaninho, que me deixavas nos beijos

Notei que caiu o número da tua porta
talvez não fosse essa a tua porta

ou a tua rua. ou outro o número

não me recordo.

Perco-me hoje por entre
esta lonjura onde não acaba o asfalto

Ainda chove, na tua rua, 

ou era eu a chuva que caía?

Lídia Ponti

foto extraída da net